El Buscador




El Buscador

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador.
Un
buscador  es alguien que busca,  no necesariamente es alguien que
encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es
simplemente para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que
debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso
riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí
mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por
los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. 

Un poco
antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó
la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón
de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una
especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce
lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y
sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El
buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las
piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los
árboles. Dejó que sus ojos fueran los de un buscador, quizá por eso
descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción:  "Abedul
Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días".

Se
sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente
una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan
corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el
hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una
inscripción, se acercó a leerla  decía: "Llamar  Kalib, vivió 5 años, 8
meses y 3 semanas". El buscador se sintió terriblemente conmocionado. 
Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas
tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto
del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que,
el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años.

Embargado
por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del
cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en
silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

No ningún familiar – dijo el buscador – ¿Qué  pasa con este pueblo?,
¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños
muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que
pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de
chicos?.

El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no
hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre.
Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una
libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición
entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta
intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda
que fue lo disfrutado, a la derecha cuánto tiempo duró ese gozo.
¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa
pasión enorme y el placer de conocerla, ¿Una semana?, ¿dos?, ¿tres
semanas  y media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto
duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el
embarazo o el nacimiento del primer hijo?…  ¿y el casamiento de los
amigos…?  ¿y el viaje más deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que
vuelve de un país lejano…? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas
situaciones?… ¿horas?, ¿días?…

Así
vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es
nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado,
para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único
y verdadero tiempo vivido.

Autor: Jorge Bucay

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